* * *

                                Читал вчера осеннего поэта -
                                На творчестве кладбищенский налёт,
                                Повсюду увядания приметы:
                                Скончалось лето… Осени черёд.

                                Деревья, скинув жёлтые халаты,
                                Скелетами застыли в тишине…
                                Они – одной большой войны солдаты,
                                Тоска и грусть оправданы вполне.

                                Бродить он любит в сумерках кромешных,
                                Когда частят холодные дожди.
                                Как хорошо, тоскливо, безутешно…
                                Промокли ноги и хрипит в груди.

                                Недели три аптечной карусели,
                                Весь мир застыл «над пропастью во ржи»,
                                Демисезон… И лишь поэт осенний
                                Гриппозными стихами ворожит.


                                ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
Дмитрий Бирюков – "Мне нравится унылая погода""


                                * * *

                                Мне нравится унылая погода,
                                она ложится серой пеленой
                                и катится к закату от восхода,
                                просеиваясь влагой рассыпной.

                                Она не будоражит, не торопит,
                                не строит оптимиста из меня,
                                и день проходит в облачном сиропе,
                                туманную таинственность храня.

                                Как хорошо, как сумрачно, как блёкло...
                                безропотно срываются листы,
                                обозначая голость веток мокрых
                                на полотне осенней пустоты.

                                Подножие и буро, и картонно,
                                контрасты красок палево-глухи,
                                все замерло... Лишь капли монотонно
                                выстукивают влажные стихи.