* * *

                                     Слон к терцинам вполне равнодушен,
                                     А хорей, как трёхрядка, козе,
                                     И природе, конечно, не нужен
                                     Говорливый поэт-ротозей.

                                     Где инстинкты царят повсеместно
                                     И друг дружку взаправду едят,
                                     Смехотворны любовные песни,
                                     Стихотворный нелеп звукоряд.

                                     Сочиняешь для милой сонеты,
                                     «Муси-пуси» поёшь целый день?
                                     А сохатый пошёл на котлеты,
                                     И косаткою сожран тюлень.

                                     Нет ни птице, ни зверю покоя…
                                     Сочинитель лежит на печи
                                     И, умяв из барана жаркое,
                                     Про цветочки в экстазе строчит.

                                     А с похмелья затянет про ливни
                                     И тоску одиноких ночей.
                                     Пусть вокруг каждый миг кто-то гибнет
                                     От мачете и пуль палачей.

                                     Выходи на большую дорогу,
                                     Безопасность и негу презрев,
                                     И начнут уважать понемногу
                                     Тебя заяц и волк… Даже лев!


                                     ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                                     Валерий Липневич – "Перед плотностью жизни обычной..."


                                     * * *

                                     Перед плотностью жизни обычной,
                                     где единственно всё и всерьёз,
                                     так метанья твои неприличны
                                     под насмешливым взглядом берёз.

                                     Пируэты, полеты, вояжи…
                                     Для чего тебе крылья дала
                                     та земля, где суровы и тяжки,
                                     где кровавы и слёзны дела?

                                     Что печалиться ей, не воспетой,
                                     под высоким надзором небес?
                                     Не нужны ни стихи, ни поэты
                                     там, где поле, где речка и лес.

                                     Там, где стыдно свободным и сытым
                                     на измученных женщин глядеть,
                                     книга жизни тебе приоткрыта
                                     и прочитана даже на треть.

                                     Ну, так что же ты медлишь, робея?
                                     Или жизни трагический лик
                                     отвращает тебя, как лакея,
                                     что к господским картинкам привык?

                                     Ну, так как же, сумеешь пробиться
                                     сквозь пласты, что, как глина, плотны,
                                     стать желанным, как певчая птица,
                                     близким, нужным, привычным, родным?..