* * *

                                   Cуббота ль, понедельник – ерунда,
                                   Душевный труд идёт без перерыва.
                                   Жару опять сменили холода,
                                   А жизнь, как прежде, суетно бескрыла.

                                   Из серой прозы сложно ускользнуть,
                                   Бесплодные, рисковые потуги…
                                   В провал бездонный ухается путь,
                                   И сердце обрывается в испуге.

                                   Давлю по капле из себя раба,
                                   Но в самых недрах он засел глубо́ко.
                                   Всё в трещинках – и внешность, и судьба,
                                   И стёкла выходящих в небо окон.

                                   Пространство надвигается пластом
                                   И воздвигает прочные барьеры.
                                   Бывало, вырывался на простор,
                                   Но попадал на мушку браконьера.

                                   Намедни крепко вздумалось поддать,
                                   На глупости, как в детстве, потянуло...

                                   Я отодвинул в сторону тетрадь,
                                   Но покачнулся и упал со стула.


                                   ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                                   Игорь Желнов – "Спираль"


                                   * * *

                                   Суббота. Полночь. Толстая тетрадь
                                   В потертой дерматиновой обложке.
                                   И кажется не страшно умирать –
                                   Ведь это на чуть-чуть и понарошку.

                                   Как трещинка на чашке – ерунда,
                                   Для любящего трещина – морщинка!
                                   А за окошком – небо изо льда,
                                   Спеши с коньками надевать ботинки!

                                   Но поздно, поздно… А проснешься – нет
                                   Уж той страны, растаяла как крепость.
                                   Лишь память снимок (слепок? трафарет?)
                                   Её хранит, наивно и нелепо…

                                   Из суетности выбравшись тайком
                                   В пространство незнакомое, сквозное,
                                   Почувствуешь себя смешным зверьком,
                                   Бессовестно разбуженным весною.

                                   Встряхнёшься – и захочется играть
                                   Клубком, в который смотаны орбиты…

                                   Суббота. Полночь. Кончилась тетрадь.
                                   И двери воскресения – открыты.