Пальто / uroboros
23.05.2019 06:02:00
Отец стоит в смешном пальто,
А я сижу верхом на пони...
Biker(с)
Хорошо быть женщиной в розовом пальто
Можно и не в розовом, но уже не то.
Из Интернета
Зачин
Вот, посмотри, сидит Ещё,
Он занят надуваньем щёк.
А там, в пальто, лежит Уже –
Без головы и фаберже.
I. Сад камней
Предчувствие сеппуку.
Придя в заветный Сад Камней,
Стоим в своих смешных пальто,
Нас, как коллекцию камей
Показывают в шапито.
Горят рубины в кандалах,
Блестят менгиры на меже,
Мы, как ни странно, в зеркалах
Не отражаемся уже.
II. Падение Икара
Подражание Брейгелю
В хрустальный купол небосвода
Уже не врежется Икар,
Печален взор у овцевода,
Не вспахан до сих пор гектар.
Рыбак с блесной играет в прятки,
На мачте сушится пальто,
А на утёсе куропатка
Сидит и пишет в Спортлото.
III. Пугало
Бочка без дна
Ты пугалом на кукурузном поле
Торчишь, одетый в драное пальто,
Наказанный неведомо за что,
И проклятый чужою злою волей.
Твой мир не принимает суету,
Он пуст давно, как треснувшая бочка,
И злых стихов оборванная строчка
Уж не заполнит эту пустоту.
Мораль
Но мы то знаем, из какого хлама
Растут слова, неведомо зачем,
Не ведая ни почестей, ни срама,
Совсем.
А я сижу верхом на пони...
Biker(с)
Хорошо быть женщиной в розовом пальто
Можно и не в розовом, но уже не то.
Из Интернета
Зачин
Вот, посмотри, сидит Ещё,
Он занят надуваньем щёк.
А там, в пальто, лежит Уже –
Без головы и фаберже.
I. Сад камней
Предчувствие сеппуку.
Придя в заветный Сад Камней,
Стоим в своих смешных пальто,
Нас, как коллекцию камей
Показывают в шапито.
Горят рубины в кандалах,
Блестят менгиры на меже,
Мы, как ни странно, в зеркалах
Не отражаемся уже.
II. Падение Икара
Подражание Брейгелю
В хрустальный купол небосвода
Уже не врежется Икар,
Печален взор у овцевода,
Не вспахан до сих пор гектар.
Рыбак с блесной играет в прятки,
На мачте сушится пальто,
А на утёсе куропатка
Сидит и пишет в Спортлото.
III. Пугало
Бочка без дна
Ты пугалом на кукурузном поле
Торчишь, одетый в драное пальто,
Наказанный неведомо за что,
И проклятый чужою злою волей.
Твой мир не принимает суету,
Он пуст давно, как треснувшая бочка,
И злых стихов оборванная строчка
Уж не заполнит эту пустоту.
Мораль
Но мы то знаем, из какого хлама
Растут слова, неведомо зачем,
Не ведая ни почестей, ни срама,
Совсем.
Коллаж с двумя эпиграфами, зачином и моралью.