Верю: наша песенка не спета,
Есть ещё поэты на Руси!
Б. Булатов ©
*
[pic:p111.jpg]
*
Есть ещё поэты, ёшкин-пушкин,
Вот, к примеру скажем, мы с тобой.
Накукуй мне что-нибудь, кукушка,
Тяпну водки и по-новой в бой.

Заскрипит осиновая лира,
Загудят под ветром провода,
Мы – не плесень на кусочке сыра,
Не в болоте мутная вода.

Мы – поэты высочайшей пробы,
(Обратиться надо бы к врачам),
Творчества ужасная хвороба,
Точит наши души по ночам.

Все уже с утра залились пивом,
Спит в очах вселенская тоска,
Пусть зоилы ухмыльнутся криво –
Нам плевать, кишка у них тонка!

Затянусь вонючим самосадом,
Высосу из банки самогон,
Становись и ты со мною рядом,
Будет наше имя – легион.

За работу, друг мой, за работу,
Доставай заветную тетрадь,
В бой пошла бумажная пехота,
Наступает творческая рать!