Эта ветреная женщина,
не любая и – невенчена.
Как февральская метель.
Сорвала судьбу, с петель.


Ей без ветра жизни нет.
Для меня на ней сошёлся,
чёрным клином, белый свет.


Простаку, пора бы знать,
ветер к сердцу не прижать.


Красота – огонь и сила.
Как – полуночная – мгла,
чёрным взглядом ослепила.
До — безумства — довела.


Я натянут – до предела,
Что – гитарная струна.
У неё, на побегушках,
и бомонды, и шпана.


Я их – малость, отметелил.
Чтоб, под окнами не пели.
Под гитару – хуже дрели.


И, устроил им майдан,
собираясь в Магадан.


Распахнул ей душу настежь.
Спрятал – бешенство и злость.
Поцепил свой «плащ на гвоздь».


И, почти, четыре года,
комсомолил, по стране.
Был на БАМе, Сахалине,
на – Камчатке – в Астане.


Вдруг, письмо:
- Твой «плащ» украли.
Но, остался «гвоздь» в стене.

Я тебя не забываю.
Не забыл – ли,
обо мне?

____

Эта ветреная женщина,
навсегда, со мной, повенчана.