Сонет 67

Смолк ор и гик орды враждебной…
Алтарь разграблен… Пуст амвон…
К чему теперь кимвальный звон,
Пустой, напыщенно-хвалебный?

Совсем не жаждет Колос хлебный
Знать, что Зерно — на самогон
Растил с великим тщаньем он,
А не для участи волшебной…

Кровоточащее крыло
Саднит… И алое перо
Устлало белый мрамор Храма…

Но не иссякла мощь крыла —
Я всё стерпела, всё снесла,
И снова ввысь стремлюсь упрямо!


.