Слово последнее вышло из уст и осталось
Лаской случайной на лбу у заснувшей сиделки
Вздох- это малость в которой и сила и слабость…
Вновь заиграло оконце в больничной тарелке
Бликами полнилась тень на стене от халата
И как стилет прорезал солнца луч пыльный воздух
И показалось, что вздох это только утрата
Той тишины, что лежала на тумбочке в розах
Кто–то за дверью палаты вдруг прыснул от смеха,
Звук разбудил задремавшие чувства сиделки,
Но не достиг уж остывшего уха морпеха,
Хоть на часах его двигались цифры и стрелки.
Может то было в Баку, может в Смеле иль Бресте
Может в году сорок пятом, а может и ближе
Только рыдать уже точно придётся невесте
Горе щенком несмышлёным ей руки оближет.
И не родившийся мальчик сожмётся в комочек
Горе познав слишком рано и тяжесть утраты,
Будет стоять в документе болезненный прочерк.
Так иногда поступают с ребёнком солдаты.
Те, что уходят от близких в больничных палатах
Или сражёнными падают тихо на травы.
Лица убитых отцов это только плакаты.
Как вы неправы, солдаты, порою, неправы.