Писание не делает счастливым
И в пыльный увлекает лабиринт,
Где, сколь бы ни казался суетливым,
В шкафу уснувшим мальчиком закрыт.

Не высветить вольфрамовой спирали
Расставленный и вывешенный хлам.
Но тайные ворота отпирали;
И чёрные лучи пронзали храм,

На кубках металлических играли,
Будили застарелый фимиам,
По книжек корешкам перебегали,
Чьим юношески предан был мирам.

А ныне разве только отголоски
Тех образов далёких долетят:
Меж сомкнутых страниц пребудут плоски,
В сознании ожить не захотят.

Как пчёлкой, выползающей из воска,
Мне дверца растворится просто так.
И яркая медовая полоска
Пробрызнет через темени натяг.

Войду в неё, не надо будет гнуться.
Захочется в неведомой стране
Мистически к рассвету прикоснуться;
Глаза пустить искриться на траве;

Изменчивое облако смышлёно
Незримыми тенетами скрепить;
Под колокол упруго-напряжённый
Сусальную гондолу прицепить,

В которой ворох крашеных картонок
И мумия сухая детских грёз,
Печальная, как смолкнувший котёнок,
Отброшенный хозяйкою всерьёз.