Я нем. Я что-то вроде ваты.
Я думаю стихи.
Слова, я знаю, не крылаты,
Не хороши и не плохи.

Они чего-то обещают,
Но не могу сказать.
Их свет и смысл вновь сгорает,
И темнота опять.

Слова, которые пишу я,
Я не могу произнести.
Мне даже бабочку простую
От смерти не спасти.

Не спас её ни Бах, ни Пушкин.
Как лепесток лежит.
Ничто ей, маленькой, не нужно.
В бессмертье не спешит.