[pic:f2.jpg]

Вижу сон:
Петербург подурнел,
Пьёт дожди и все глубже угрюмый.
Тощий месяц, едва располнев -
В серый рот опрокинулся рюмкой.


Над Фонтанкой четыре трубы
По–гавански свернулись в сигары,
Из кирпичной раззявой губы
Ночку выдохнули
перегаром.


Всколыхнув паутину, дворы,
Прокаженные глотки колодцев
Пробуждаются с кашлем сырым
И ворчанием
хриплоголосым.


Рвутся струны порочной души
Безнадежно, как ветхие нитки...
И никак мне не склеить, не сшить
Две судьбы
на состаренном снимке.