Когда природа клонится ко сну,
Когда движенье листьев затихает,
И шёпоты рождаются в лесу,
И у костра охотник выпивает,

И кажется, что это не земля:
Сплетенье трав и гаснущего света,
Не реки это, это не поля -
Лишь пустота, что не была согрета.

Когда наутро, в голубом дыму
Всё воскресает, и охотник даже,
И гриб осенний счастлив потому,
Что не один он в утреннем пейзаже,

И вся природа звоном налита,
И лист горит в осеннем жёлтом свете,
И кажется, что эта красота -
Лишь красота, что нас спасёт от смерти.