Ночь. Улица. И мне до фонаря.
Иду проспектом, на затылке – кепи.
Никто меня горлана-главаря,
Да в подворотне с кистенем не встретит.

Кому живется весело, вольготно на Руси?
Лишь только безалаберным поэтам.
Вези меня извозчик, желтоглазое такси
На край Москвы, а лучше на край света!

Кто знает, что творится на душе?
Со мною вот, что друг мой, происходит –
Свеча давно горела на столе,
Но не звонит никто и не приходит…

Я белой завистью завидовал всегда
Всем тем, что пишут как-то непонятно.
Гори, гори, гори моя звезда,
Как в дальней юности моей на святки!