Ничего, что теперь не остыть,
Не опомниться.
Ничего, что мы больше не сны,
А бессонницы,

Что рябина, ветвями звеня,
В чём-то кается.
С виду иней на ней, как броня,
Тронь – ломается.

Пусть тоску забирает метель
В подаяние.
Разве тридевять зим и земель –
Расстояние?..

Ничего… Мы найдёмся в весне
Полустишьями,
Чтоб расстаться родными и не
Разлюбившими.