Этот город достроенных зданий
Разноцветных весёлых мастей
Не спасает от гнусных призваний
И высотных отчаянностей.

Здесь на улицах озеленённых
Кислорода хватает – живи!
В этом городе столько влюблённых,
Что на всех не хватает любви.

Я домой возвращалась в ненастье,
Было жутко, дождливо, темно.
На двенадцатом – яростно, настежь –
Как душа – распахнулось окно.

Я бежала со скоростью звука,
От реальности отстранена,
И влетела в квартиру без стука,
Там мужчина стоял у окна.

Закричала: «Ну, что ты?! Не надо!..»
Он шарахнулся, понял и сник.
Подоконник исписан помадой.
«Вот… Ушла…Я не смог…Не привык…»

Всё безжизненно, как в бутафоре,
Пыль на книгах – и та, умерла.
И огромное тихое горе -
Вместо воздуха, света, тепла.

Я закрыла окно. «Брось. Ты молод…»
Отмахнулся и сел на палас.
«Я хотел наглядеться на город,
Посмотри, он сейчас ниже нас.

Не волнуйся, прости за небритость».
Улыбнулся, чтоб не зареветь:
«Знаешь, в теле такая разбитость,
Что уже ни упасть, ни взлететь".