Когда-то запоют цикады волшебным свистом, манящим детей,
Сирены острова похитят сказки сладость, и вспомним мы о святости цепей.
Каскады грез в морских скитаниях растреплют синеву, играющей в тенях усопших душ
И мастер соберет на детский праздник, бурлящий пеной как церковный пряный пунш.
Ковчега дверь как камень для писаний, уставший телом, с ядом в рукаве
Все позы и движения заменит на страдания, и подписью признается себе –
Что сбор целебных трав уже закончен, на севере сияние отошло,
Рождение детей и почерк знания навеки устарело и ушло.
Теперь его алмазы светят,
Соль больше не разбавит дневной сон, и пляшущие звезды не заметят
Как растворится времени сезон.