Всё то, что было, выпито давно.
Погребено хорошее вино
В сырой бескрайней плоти.

Любимая, любила ли меня,
Изящным пальцем за черту маня?
И что теперь? Ещё мы живы, вроде.

Толкаемся в похмельной тесноте:
Слова не те, движения не те,
По-голубиному киваем головами.

Но света зёрнышко – и мы как будто те,
Очнулись на великой высоте.
Летим, летим… Куда – не знаем сами.