На Ваганьковом кладбище,
ветер воет – вьюга свищет.
Клён бредёт, заледенелый.
Он – во мгле – поэта ищет.



Просыпайтесь, все рассветы,
что – Есениным – воспеты,
осияйте – тихим светом,
память руского поэта.



Сколько, руских и неруских,
здесь прошли – тропою узкой.
Чтобы — к камню — ледяному,
прикоснуться – тёплым чувством.



Но мне кажется порою,
не искал он, здесь покоя.
Носит – конь его по свету,
переплывший Стикс и Лету.



Ходит конь его крестьянский,
в табунах – зари рязанской.
Скачут – розовые – кони,
и никто их не догонит.