Ты не…
Ты не мочил врагов в сортире, не бегал
голым при луне, с мечтой о золотом
кумире не поклонялся Сатане, не
возжелал жену чужую, не ел козлёнка в
молоке, с друзьями, хоть чуть-чуть
рискуя, ты не сплавлялся по реке, ты не
стоял не лобном месте, узором хлеба не
крошил и не дарил цветов невесте.
Возможно, ты ещё не жил.

Пятьдесят восемь
Я синус с минусом в уме легко сложу по
своду правил и пятьдесят восьмой зиме
скажу – мы всё с тобой исправим. А
после, сидя на трубе, хоть не гожусь
пока в пророки от пункта Бэ до пункта
Бэ по жизни нарисую кроки. Пусть мудрый
Кант свой верный цейс на нас направит
из Европы, мы вновь с тобой в последний
рейс усталые направим стопы. В душе -
поэт, по жизни – мим, сменив ботфорты
на сандали, живу, предчувствием томим.
Покуда кайф не обломали….

Обуза
Над хлебною коркою тупо мечтаю –
забиться бы в норку, вернуться бы в
стаю. И даже, сгорая в гриппозной
простуде, я помню, я знаю, мы – бывшие
люди. Дрожит с похмела шелудивая муза,
все наши дела – лишь для сердца обуза.
Мы жизнь, словно кашу, без масла
глотали и молодость нашу на рельсы
бросали. А сердце, вот сука! – всё
бьётся как рыба, и тихо, без звука
твержу я – спасибо. Конечно, спасибо,
окончены сроки, тяжёлые глыбы смывают
потоки, не в каждом окошке свеча
загорится, ещё бы немножко и синяя птица
промчаться захочет над солнечным
плёсом.
Но близко грохочут стальные колёса…

Тень защитника Родины
Служили мы не славы ради, ведь мы тогда
ещё не знали, что где-то там, в
Генштабе, бл**и нас всех давно уже
списали. Мы всё поставили на карту,
свой долг исполнив, как мужчины. Какое
там восьмое Марта и день Святого
Валентина! Какой там Праздник Урожая!
Как у разбитого корыта спит пьяным сном
Страна Родная.
Забыв про нас, солдат убитых…