В излучине реки, в сырой низине,
От города безумного вдали,
Таятся, в горсточки собравшись светло-синие,
Все слезы непролИтые земли.
Застенчиво они в осоке прячутся,
А к ночи скроют их туман и мгла.
И сколько же таких на свете значится? -
Давно я поняла – им нет числа!
Я к берегу пройду тропой росистою,
и к влажной прикоснусь голубизне,
душа, вдруг, станет грустною и чистою,
Должно быть, кто-то помнит обо мне.