. . . . . . . . А. Гришаеву



Никого никогда не забудешь,
И других непременно найдёшь.
Как в расплывчатом фотоэтюде
Ты не умер пока, не живёшь.

От заветного часа отсрочен,
Ловишь рыбу червлёным крючком.
За тобой наблюдает цветочек,
И грозит золотым кулачком.

И в угрозе даруя прощенье,
Он надеется – выдержав бой,
Ты над ним пролетишь в Воскресенье
С жестяною поющей трубой.

И хлестнёт по ноге яркий ирис,
Под корнями которого – зверь,
Чтобы вспомнил – откуда ты вырос
И куда расцветаешь теперь.