По лестнице, которой нет,
держась – за облака-перила,
спускаюсь я – с твоих – небес,
в мой белый свет, тебе немилый.



Пусть там бездомно, но зато,
бушуют – радости мужские.
Я протрезвею сняв пальто.
В Париж махну, а может,
в город – древний Киев.



Пусть в душу,
мне метёт метель,
и виноватый я – кругом,
не оглянусь в пропащий день,
Не – стану – соляным – столбом.
_


Но – оглянулся.
Долгих – двадцать лет,
стою у лестницы, которой нет.