Есть музыка в словах,
она слышна не сразу,
как будто голос звезд,
как будто ветра голос
как будто лунный свет
в хрустальную льют вазу
на белом подоконнике зимы.

Есть музыка, она
нам кажется неслышной,
как будто стая птиц
в небесной сини тает,
и тают лепестки
цветущей дикой вишни
на белом подоконнике зимы.

Есть музыка в словах,
она рукой высокой
коснется тайных ран,
печалей наших тайных,
как первая свирель,
как первый луч с востока
на белом подоконнике зимы.

...