* * *

Бывают серые, как крысы, вечера,
С хвостами голыми, отвратными до мути,
И безысходные – хоть в стенку лбом – по сути. . .

Я понимаю, что на кончике пера
Дрожит вселенная, отточечно черна,
Лишь липко ждущая, когда её отпустят.

Куют куранты бойко в сумраке часы,
И воздаётся звонко каждому finita,
Едва уйдёт один – другому дверь открыта. . .

Я ощущаю, как вселенские весы
Застыли вязко, но ничтожен мой посыл
Хотя бы каплей потревожить дно корыта.

Бутылок тусклых трупы жмутся по углам,
Да, им-то удалось излиться настроеньем,
Иллюзия, мираж, надежд столпотворенье. . .

Вконец запущенный, до слёз родной бедлам,
Где слов, изношенных до отчужденья, хлам
Переплавляется порой в стихотворенье.