Я умру, возможно, навсегда.
Ничего, возможно, там не будет.

Мир на том стоит – и не беда.
Кто его, живущего, осудит.

Но и всё же страшно понимать,
Что ни маму, ни, возможно, Олю…

Ни друзей. И что ещё сказать.
Что такой любви Твоей не стою?

Что любви такой не может быть
В свете этой жизни, этой смерти.

Как я мог в стихах кота делить
На какие-то смешные трети.