Чем легче на душе, тем меньше будет слов,
Написанных и выстраданных болью:
Ни слова про стихи, ни строчки про любовь,
Когда довольна жизнью и собою.

Усталость мышц и дня заплещет через край
Кипением черёмухи, сирени,
Блистает глянцем лист, хоть лак с него снимай
Закат играет с солнцем в светотени…

Забыть, забыть печаль, загнать в подкорку сна,
Запутанных в эмоциях извилин.
Все временем сотрет, сравняет все до дна
А вы мне написать опять забыли…

Но я не огорчусь, есть тополь за окном,
Есть маленький мирок, где я
сама с собой, и ждать уже не надо
устойчивый мой круг и жизни колея,

там горизонт и мысль – и счастье, и отрада.