* * *
Серьёзность неба, простота дождя,
Мокра и некокетлива осина.
Ромашки мокрые мотает в поле ветер.
Укроюсь шалью в кресле у окна –
Свободно, пусто, просто, одиноко –
И просижу до самой темноты,
Закрыв глаза, не ожидая чуда.
Я слишком взрослая,
чтоб верить в чудеса.
Всё может быть, но только не со мною.
Обычный дождь идёт себе, идёт,
И струи длинные сливаются с рекою.
Я не хочу ни алых парусов,
Ни принца на коне изящно-белом.
Я знаю – каравелла уплывёт,
А принц пропьёт коня, потом с похмелья
Слоняться будет по двору весь день,
А к вечеру уйдёт в деревню, к девкам.
Поэтому – на что мне чудеса,
Не стану портить ожиданьем вечер.
Пусть будет так, пусть только этот дождь.
И больше ничего.... Чудес не будет.