[pic:pyerow.jpg]
                                        * * *

                                        Печень не вечна – пора навестить врача
                                        И, хоть на время, рассеять запойный угар,
                                        Поздно ли, рано, но спросит цирроз, ворча,
                                        За перепитое и нанесёт удар.

                                        Зря хорохориться – годы берут своё.
                                        Вместо вчерашних стихов в горле горький ком.
                                        Стильная кукла Пьеро не на шутку пьёт,
                                        Триста с утра, натощак, а потом – пивком…

                                        Тупо скрипит, пошлой рифмой давясь, перо,
                                        Мал гонорар, и редактор, сопя, косит,
                                        Да и Мальвина забыла месье Пьеро,
                                        Эх, интересно: а с кем она нынче спит?

                                        Впрочем, средь дам на тебя завсегда спрос был,
                                        С разными жил, вечно путая имена,
                                        Бледная томность, и в песнях нездешний пыл.
                                        Снится ж Мальвина – уже столько лет! – одна.

                                        Труппу, где было светло, разметало в пыль,
                                        Кто-то в музей угодил, кто – в утиль иль в печь.
                                        Жизнь после смерти, на паперти, вне толпы…
                                        Жалкая участь, но разве об этом речь?

                                        Ты ведь любимой измену простить не смог,
                                        Нужным уменьем тебя обделил Господь,
                                        Вот и осталось кропать себе некролог
                                        И догрызать забубённой судьбы ломоть.

                                        Смерти бояться? Да ладно, а это – жизнь?
                                        Если б в запасе иметь хоть ещё одну…

                                        …А режиссёр, поддав, в рупор рычит: Держись!
                                        Врезать софиты!.. Мотор! И… – хлопушка!.. Ну?..