Последний день для лета – не итог.
Прощальное пристанище сезона
Окутывает солнцем каждый стог,
Поставив дождь на время вне закона.

В листве едва заметна седина...
Как бес в ребро, настырно лезут мысли
О том, что не проиграна война,
Что жизнь висит на крепком коромысле.

Ещё ромашек полные луга
Теряют лепестки от пальцев ветра,
Но тетива по-прежнему туга.
И купидон – на каждом километре.