Какое счастье просто уставать,
Или сидеть в автобусе осеннем,
Или, услышав грубость, промолчать,
Или подумать: «Завтра воскресенье».
Какое счастье, что у всех у них
Полно тревог и радостей твоих.

А если так: тебя никто не ждёт,
И радости их тоже непохожи,
И дождь осенний медленно идёт
И уступает деловым прохожим
Дорогу личных счастий. Ты один
Сворачиваешь в винный магазин.

Всё это тоже счастье. Или нет?
Или боязнь признаться в самом страшном,
Что без тебя погаснет звук и свет,
И смерть твоя солдатиком бумажным
В огромном поле, диком и пустом,
Глядит на куст, бушующий, горящий,
И больше никого перед кустом,
Да и огонь, видать, не настоящий.