* * *

Метит месяц рогом в темечко,
Закосив под сыра кус,
Убежало моё времечко,
И загашник жалко пуст.

За душою чёрт не к каждому,
Я бы продал – чёрт бы с ней,
Только снова чтоб отважно я
Запрягал лихих коней

И по краю гнал неистово,
Стылый бросивши покой,
Пробивая тропку к истине
Страстной, искренней строкой.

. . .

Било, гнуло и мытарило,
Исчерпав надежд лимит.
Не дождаться, видно, барина,
Что рассудит и простит.