ГОРБАТЫЙ

Эстрагон…
какой запах… тонкий колющий... отрезвляет будто это был нашатырь
и еще долго длится послевкусие словно у мяты или полыни…
шестнадцать регистров по двадцать четыре тона в каждом имеет запах
сильнее – вонь
но у нее лишь восемь тяжелых октав по шестнадцать адских клавиш
вонь подобна органу – самые грубые ее
звуки идут от тех педалей на которых
стоят ноги
они рождают мощь
если взять вонь в тротиловом эквиваленте
то всякая помойка – чудовищный по силе взрыв
вонь метро являет собой бесконечный хорал настраиваемых перед концертом голосов
подъезд это симфония
скорее опера острая пряная игривая
"Волшебная флейта" Моцарта
с мочой окурками мусоропроводом
это действующие лица
и каждая черная клавиша запахов удивляет своим смещением
если запахи играют свою сюиту только на них, на черных
получается китайская музыка

Ах, как же пахнет эта трава…
- Какая трава?
- Спи, дура…
Я. Кажется. Говорю. Вслух. олух. вслух. неслух.
- Кто?
- Трава, любимая, трава…она имеет такое название…дура-трава…
- А…
Букет этот... стонет, взмывает мяукающими руладами и бьет в гонг,
трещит и ахает литаврой, наращивает ритм молоточек – это пекинская опера.
Красно-желтый осенний букет трав.
Это День любования Луной…главный праздник черствеющего октября…

«Любимая»…
Она воняет
на три регистра
да
около того
это еще терпимо
хорошо что она работает не на рыбозаводе
рыба воняет на восемь октав
и кажется еще две-три ноты сверх того
жена работает в милиции
пишет стихи... утонченная натура
тонкая организация, не перебиваемая и зубной пастой

моя жена занимается мигрантами
сегодня у нее было много китайцев поэтому их уходящая вонь немного дополняет букет трав на столе
Осторожные В Поклоне давали ей свой троянский бакшиш
хрустящий жестокой правдой
он пахнет героином свалявшимся в муке
Она знает но она занимается не героином Это не ее дело

Ее дело миграционная карта фото паспорт и купюра лежащая в нем
Моя жена продает жизненное пространство воздух землю квадратные и кубические
унылые серые загаженные мусором
метры бытия более нам уже не нужного
а я ее бывший клиент

при передаче пакета с анашой не повезло там оказалась взрывчатка и
мне фартануло тем что анаши-то все
же не было меня отмазала она вылечила
помыла почистила и забрала себе
У меня начались бессистемные выбросы
чутья к запахам затем они переросли в
систему в музыку в отсутствие знаков препинания и восторг не чувствуемых
никем регистров тонов и полутонов как положено тон-тон-полутон…
Я никому не нужен
Нюхать в этом мире... это не привычно не
делает чести
Сомелье и дегустаторы поднимут на смех у них образование у них опыт за плечами и в каждом кармане
лежит еще по кусочку опыта про запас
это элита секта мафия одновременно
а ведь эти несчастные умопомраченные клоуны самовлюбленные мэтры
корифеи и просто ублюдки при великом деле не чувствуют даже двух регистров
в упор не чуют я бы пошел собакой
к саперам но кто ж меня возьмет…
Собак кормят мясом а мне что дадут?
По шее…
Я тот который не желанный не уместный отсутствующий в списке у меня даже нет
документа о том что я умею нюхать слышать и видеть то что не видит никто
я не подтвержден не существую
Замят уничтожен списан на берег положен в гроб
Мы читаем книгу
в мягком коммерческом переплете
требуется сказать раскрыть тему
своими словами
чем так хорош автор зюскинд
чем он так хорош
чем
что он понимает в запахах
этот вопрос не имеет значения
он признан
и книга воняет
мышами
не надо выдумывать чушь
это она мне сказала
не выдумывай

она спит…

Вечером мы читаем ее стихи
милиция пишет неплохие стихи
обо всем
она обливает медом и патокой восходы
закаты смерть море
несчастную раздолбанную насмерть ядовитым поэтическим тщеславием Луну
облака да да конечно облака туман
опять облака журавли
вечность
Бога Создателя березки ивы
звезды дождь снег небеса
александровский столп неву
облака
лето зиму осень осень осень осень
осень
ладно весна
сон звон
стон

Сегодня она читала мне про убитого инка
конкистадором конечно убиенного
жалостливое похожее как всегда на все то
что уже было 1000 раз
Бедный инка рваная резинка ехал через реку сунул греку руку суку шлюху тварь…
Может она когда подохнет, а ?
А может я, а?

Кто-то из двоих должен перестать…
Это я…
Кинжал воткнуть два раза повернуть …опять стихи как…как стихи будто как…

Как?
Жить?

Запахи невозможно описать
сыграть по нотам воспроизвести
мир этот существует только в моей голове больше нигде его нет и нет доступа к
нему ни у кого и
нет спасения от этой жизни потому что страшно умирать
преврати меня в запах в огонек в дым
ты кто видит все
почему ты так делаешь всегда из века в век из жизни в жизнь
давая драгоценность и отбирая смысл
даришь вселенную а не даешь радости
да я сам виноват
не знаю в чем но это точно я
и теперь мне жить и наслаждаться тем что дадено
закрывая глаза на все остальное
которое имеет меня каждый день сует мне вонючие ватки в нос
чтобы я перестал чувствовать
издевается дает мне надменные пощечины и хмыкает довольно глядя как я умираю здесь но …
Они не знают, что я также живу и Там..
В городе и квартире которых для них не существует, и не будет
существовать никогда.
Я единственный житель своего мира.
Он принадлежит мне и каждое утро я открываю глаза
и ухожу в него на весь день,
оставляя там, у вас, вместо себя злобно-вежливого клоуна
стеснительного спесивца косноязычного
краснобая
урода с горбом…

А вы куда-то идете…куда это вы идете?
Ах, что за вопрос…на кладбище, конечно.
Не ходите…не спешите туда – там плохо пахнет...

не проходите мимо.
потрогайте мой чудесный горб.

и будет вам счастье…