* * *

...эта кошка не ловит мышей.
ну, какая, казалось бы, глупая кошка...
говорят – да, гоните ее вы взашей;
и пинка на дорожку!
вовсе нет –
просто нечего кошке ловить...
но не стоит искать в этом слове сакрального смысла -
появилась бы мышь – затруднительно было б ей смыться.
потому, повторяю, что нечего кошке ловить
и она развлекается ловлею мух.
вот одна залетела и рыскает в поисках счастья,
но зеленой являясь всего лишь по масти
переплюнет сварливостью злобных старух;
и жужжит и жужжит
вертолетом заполненным грузом,
или ржавой двуручной пилою, что некий мужик
приспособить к бревну все пытается юзом.
только кошка не очень спешит
показать этой мухе где раки зимуют;
и наверное музе удастся продлить свою сущность земную
до утра – ну, а утро конечно решит,
что там правильней будет потом...
только нынче,
похоже,
никто не заметил мою оговорку.
ну, а кошка проявит назавтра кошачью сноровку -
там в углу под окном
море бъется в экстазе прибоя -
поле боя -
плащ с кровавым подбоем -
или может быть небо всегда голубое -
или некие двое -
или что-то такое,
что сводило с ума не сумев увести -
грусно песню ночную поет травести -
или глупо свистит
трансвестит.
ах ты, муза-музЫка музейная мазь мнемозины...
убирают в комоды одеяла, подушки, перины;
открывают торговцы свои магазины;
поднимается запах бензина,
тормозящей резины
в зенит
и над ухом какая-то новая мука звенит...