Мне нравится осень за онемелость,
за верность немодной холодной морали.
Озябшими фибрами праздную зрелость
позерства души, ухарства без правил.
И с тем как безумный отчаянный камень
стою на отшибе и впредь коченею,
с опаской борюсь за надменное с нами –
взрываюсь губами, душой пламенею.
Накинув тихонько на плечи сонливость,
подставлю себя под голодные листья.
Не веря и веря в наследную милость
бессрочно отозванных тайной неистовой.
Мне нравится осень за обольщение
замершими лужами хрустящею радостью.
И эти повторы сродни самомнению
художника блудного, любовника страстного.
И пусть впереди морозы, не лето.
Один на отшибе как узнанный пленник
я в осени томной, затасканной где-то,
вскрываю пробелы, аборигенюсь.