Писать избитой рифмой прозу,
В четыре строчки пустоту...
Всё про морозы и мимозы,
Про то, что жизнь прожил не ту.
Не Ту, не Ил, не Миг, не Боинг,
Ни даже просто Мерседес.
Ты, малый, жизнью смертно болен,
Но ближе рая – райсобес,
В котором бес костыль сломает,
Поди пойми, что там к чему...
На берег вывезет кривая
На свет костра под хохлому.
Песчаны отмели Харона,
Чекань билет, Монетный двор!
Забыв про тень оксюморона,
Мы выйдем в Лету, на простор!
Последний кабельтов в запасе,
В петлице – роза всех ветров.
Харон, постой-ка на атасе,
По-пионерски будь готов!
Я не завидую Степану,
Но всё же надо хоть одну
На спор, на память, просто спьяну
За борт швырнуть в волну княжну!