Что ты молишься,
глядя на эту ночную звезду?
Выдох легких морозит,
кристаллит рукав в слезу,
ведь притворство влюбленной звезды
- твоя совесть и боль,
из кармана часы твоей левой вещают отбой.

Что ты машешь рукой,
навылет простывшим плечом?
Ей «прощай» твоё
вито колючим плющом,
сжатье уст -
разговор был безвестен и жалок.
Она рада, мой друг,
что ты загибаешься. И уезжает.

Эта осень гремит,
свежевышитый шрам и копоть,
эту б осень пропить,
проползти, хоть ползется плохо.
Нас таких – миллионы,
столетья подряд и подряд,
миллионы разрушенных звезд
разбросало по небу в ряд.

Вновь не спит Петербург,
и шумит серебром осина,
не сопит,
не храпит
своим камнем, своей хребтиной.
Устремившихся глаз
тоска постояльца.
Вот еще одна жизнь
повисла на кончике пальца.