Не про любовь -
о ней писать уж поздно.
Лишь заикнись, и кумушки все грозно
судачить примутся об этом и о том,
мол, вышел век, а все туда же – «бес ребром»,
что есть удел, расписанный в столетьях -
отжившим место в холоде, в подклети,
а в горницу, не смей, не смей соваться
и боже упаси, чтоб обниматься!
А целоваться – грех, и грех ужасный...

О, как мы все к чужой душе пристрастны!
И дружною толпой всегда готовы
убить других молчанием иль словом.

Не про любовь...
Ни буковки в защиту!
укрою глубоко печаль – обиду
на тех, что льстиво – нежно притворялись,
как с мышкой беззащитною игрались.
хватило б сил все это запечатать,
И в глубину неведенья упрятать.
Заламывать не буду к небу руки
И в плен не попаду к тоске, разлуке
И писем ждать не буду, да, не буду...

Так почему же мучают повсюду
слова, что не сказал никто, ни разу
Боялись? Иль бежали дури-сглазу?

Не про любовь,
а просто так, куплеты.
Бывают песни те, что недопеты...