Сижу один среди кладбища.
Вокруг – надгробья и кресты.
В душе печаль. Уже не сыщешь
Ушедших страсти и мечты.

Они ведь тоже раньше жили!
На солнце грелись, в стужу стыли,
Любили, ели, пели, пили.
И были, были, были, были.

Но вот их нет. Одни могилы.
А нынче – только ветер стылый.
Но что же всё-таки осталось?
Хоть что-нибудь! Ну, хоть бы малость!

Наверное, остались дети,
Которые, как выйдет срок,
Сюда же лягут. И их дети
На камнях выбьют пару строк о том,
Как нас они любили,
Когда мы были, были, были.

Ещё осталась их работа.
Для лучших – всей их жизни суть.
Способность до седьмого пота
С утра до ночи спину гнуть.
О детях вечная забота,
Что б мы – их дети, ели – пили.
Росли, своих детей растили.
Быть может, мы о них забыли,
Но они были, были, были.



И тот незримый, невесомый
Дух, атмосфера, свет души,
Который понесут потомки.
И пусть останутся обломки
От всех надгробий,
Но в тиши когда-нибудь
Грядущих дней
Нас вспомнят, может быть, потомки
И памятника нет прочней.

И в этом духе, деле, детях
Весь смысл людского бытия.
А ветер гонит тучи пыли
По улицам небытия.
И в камнях памяти застыли
Все те, кто были, были, были.
______