Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.

За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.

Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.

Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.

А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.

Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»

Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.

Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.

Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…