Ленинградского неба прочерк,
Долгих набережных слюда...
Это мая прозрачный почерк,
Где не воздух вокруг – вода.

Здесь безденежье и разлука
Белой ночью нырнут с моста.
Их подхватят господни руки,
Ведь молитва не та, не та...

Тает клинопись мокрых сосен,
Растворяясь как белый дым.
Если в жизнь по монетке бросить,
Волны жадно слизнут калым.

Будут ливни звенеть о грозах,
И дожди как змея шуршать...
Будут буквы ложиться в прозу,
И, рифмуясь, слова вставать.