* * *

                            Момент прозрения… Поэт иль графоман?
                            Туман… Скрипит процессор, словно панцирь,
                            И, как Отелло, мавр венецианский,
                            Схожу от подозрения с ума…

                            Не Тютчев я, увы! К тому же век
                            Достался, не в пример ему, банальный,
                            Бабло и секс, к тому же виртуальный,
                            По интернету бесконечный бег,

                            Рифмованные тексты в Сеть спускаю,
                            А ведь не басурман и был крещён,
                            Блажен я, но напасть моя мирская,
                            Набит стишок – o’key, потом ещё…

                            По сайтам разношу свои труды с листа я
                            И получаю в конкурсах зачёт,
                            И слава, пусть хоть струйкой, но течёт,
                            Заслуженная потом, непростая…

                            Никто бы лучше выдумать не смог,
                            Чем на порталы лить свой пылкий слог,
                            И это не забава вам пустая,
                            Служенье муз не тер… И, видит Бог,

                            Призвание моё – сетература
                            Вот только б на апгрейд найти халтуру.

                            ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                            ” Поток сознания на тему о поэзии” – Михаил Галин

                            Поток сознания … Себя осознаю ль?
                            Июль …
                            Включить компьютер и смеяться...
                            И, как ревнивый Канио в «Паяцах»,
                            Делить свои эмоции
                            на нуль …

                            Не Моцарты, увы! К тому же бес
                            Опять конечность тычет, отвлекая,
                            в ребро…
                            Напрасно Герда ищет Кая.
                            Чумной,
                            послушный шёпоту небес,
                            с крутого бережка стишки бросаю, исследуя круги.
                            Вот ближний круг –
                            на друге друг …
                            Бессовестно босая торчит луна …
                            Чуть дальше звёздный струг.
                            А дале – по волнам.
                            С косой косая, видать, излечит пагубный недуг.
                            Страдает синусоида …
                            И вдруг –
                            Иль камень поувесистей,
                            не знаю, –
                            Почти кумулятивнейший восторг!
                            Восток – матерья тонкая.
                            Итог –
                            довольна и заливистая стая,
                            но все определится словом
                            «торг».

                            Ах, если б Муза строки мне чинила!?..
                            Когда ещё февраль …
                            и где найти чернила?..