Слова оцепенели на листе
скрипуче слоги ржавые сомкнули,
и, сном припухший, воздух загустел,
свернулся в кошку, спящую на стуле.
Часы тревожно звякнули. Темно.
Уже так поздно или еще рано?
И комната протиснулась в окно,
переступая ножками дивана
с пустой надеждой с верой ни во что
Где почта? Телеграф? Ах, все пустое!
Вот фотография – я в дедовом пальто
у Родины на временном постое.
Кому сказать что жизнь уже прошла
А что осталось – то скрипит артритом
и розовое смыто добела
и что-то в рюмочке на самом дне налито.