Время года – в разгаре. Такая весна,
Что не скрыться в тени от бескрайнего света.
Это время надежды, но снится война,
Опалённое маем преддверие лета.

Растревожены запахом зелени сны
Всех солдат перед страшной смертельной атакой.
Это в цейсовских стёклах немецкой весны
Проступают фигуры погибших из мрака.

Смерть несёт под крылом предпоследние дни,
Холод ямы, любовь, непомерную славу...
Ты бедовую голову ниже пригни,
Не давай фрицам шанса, Павло из Полтавы!

Злую песню прицельно поёт пулемёт,
Стоязыкий припев пролетающей пули
До коленных суставов, до дна достаёт.
Вот и птицы с деревьев под пули вспорхнули...

На огромной земле люди падают ниц,
Упираются грудью и лицами в травы.
Ветер полон осколков, и гибель на бис
Исполняется хором с припевом кровавым.

Но трещит, накреняясь, берлинская ось,
Проржавев до конца, до предсмертного бреда...
Неужели, Павло, нам допеть удалось?
Поддержите, славяне!
ПОБЕДА!