Уйдут и детство и любовь,
Как мать ушли с отцом.
Но скажет про тебя любой,
Что ты был молодцом,

Что жил не слишком, но как мог,
И лишнего не взял.
Пусть своего не уберёг -
Общественного не украл.

Писал стихи и был как все,
Пусть где-то глуп и зол,
Но всё же – именно как все,
Плутая, шёл и шёл.

«И был как все, такой же, наш…»
И всё же я не ваш,
И из сулящих влагу чаш
Я выбрал свет и плащ,

И шёл я тоже не туда,
Искал я и нашёл
Немного – и моя беда,
Что с вами я пришёл.

И луч хотел я обогнуть,
И свет в ладони взять,
Утешить – и не обмануть.
А здесь – отец… и мать…