* * *

                        Любовь не вздохи под луной –
                        Вражда писакам на потеху,
                        Фугасов строф ритмичный бой,
                        Чуть что – в штыки и «Руки кверху!»
                        Звенит осколочный упрёк
                        И рассекает вскользь аорту...

                        Сквер до костей стволов промок
                        И сквозняком уводит к чёрту.

                        Туда, где не было войны,
                        Где тишь да гладь и шито-крыто,
                        Где мы, как прежде, влюблены,
                        Где овцы целы, волки сыты,
                        С тобою нам дороги нет.

                        Пакует время раны в шрамы...

                        Изобретать велосипед,
                        Лепить подтекст любовной драмы
                        Пора кончать – им несть числа,
                        Как не шифруйся в многоточьях,
                        Мешая с творогом ислам,
                        На барбекю вразнос пророча,
                        Спустив на чачу виноград.

                        Свистят расхристанные щели,
                        И пузырится кислый чад
                        Не наступившего похмелья.

                        Нам не вернуть былой покой,
                        Утёк, меж пальцев просочился,
                        И, сколько не играй строкой,
                        Застыли сомкнутые числа.

                        И я, безбашенный шаман,
                        Твердя в бреду: «Ещё не вечер...»,
                        Пойду залить тоску в шалман
                        И у дверей с тобою встречусь.

                        ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                        ”Просторы одиночества” – Черный Георг

                        Врагами стали – до того,
                        как лето вздрогнуло и сдулось...
                        Поди теперь, найди его
                        в дождливых лабиринтах улиц!

                        Замок непроходимых губ
                        закрылся – и уже не дрогнет.
                        В угрюмых парках листья жгут,
                        а опустевшие дороги
                        ведут – в поля, где нет борозд,
                        в поля, откуда нет возврата...
                        На этот раз – не удалось,
                        но жизнь ни в чём не виновата.

                        Она – то колосится вдоль,
                        то трёт эмаль зубов передних,
                        то прячет руки под подол...
                        Ты ей не муж, а лишь посредник.
                        Спустившись к берегу, вглядись:
                        там, под водой, где рыбок стаи,
                        лежит промытый белый рис
                        твоих костей – и прорастает.

                        И даже если смерти нет, –
                        жизнь бесконечной быть не может.
                        Не в этом ли «благая весть"? –
                        Не в этом, но и в этом тоже.
                        Тебе давно не нужен спирт:
                        его всегда полно за бортом.
                        Всё разрастается аир
                        в сплошь заболоченных аортах.

                        И я, не верящий в любовь,
                        съев тофу и омлет на завтрак,
                        вдруг не найду твоих следов
                        в навечно наступившем "завтра»...