Это ли безмятежность – будто мороз по коже,
дикий привили стебель культурному корневищу.
Мысли – и те не прежние, впрочем, они о том же,
только зачем-то тропы в чаще безвыходной ищут.

Это невыносимо – знать существо вопроса,
мифом Аристофана перекрывая пламя.
Наши пути распутны, всё остальное – поза,
и до сих пор сверкают молнии между нами.