Собираешь себя под утро
из сугроба пустой кровати,
как снегурочка, не по пяты,
обтекаясь коротким платьем,
чёрным маленьким от CoCo.
Антрациты алмазных глаз
проведут по стеклу иглой,
и откликнется далеко,
серебра дорогая нитка
в паутинке снежинок-слов,
и сорвётся упреков стая,
снова книгу мою листает,
дрянь такая, опять зовёт…
И весь холод сосулькой стает,
ухнув сердцем в бездонный грот.

Так урчат в гаражах трамваи,
предвкушая проводки ток,
а диспетчер зевнёт над чаем,
и приснув на короткий срок,
включит времени дальний свет
из реликтовых излучений,
где ни боли, ни денег нет,
ни единым лучом не зная,
что внутри он великий гений,
но снегурочки сна растают
от случайного пробужденья…