ветви, прорастающие в камне,
детская нетвёрдая рука,
крошится мелок, рисуя лучик,
солнце…
одеялом облака неба.
искажённый тихий окрик,
губы уголками тянут вниз,
взрослый мир молитвенно жестокий,
Стены плача – это не картины,
будут и больницы, и карниз.

годы слёз сорвутся словно стаи,
если плачет небо, то дождём,
от него любовью прирастает
влажная трава и сопкость яблок,
ставших на застолье пирогом.

зная, что он скоро не проснётся,
стены до стенания глухи,
им назло всё чертит, забываясь,
то, недорисованное солнце,
складывая в белые стихи
ветви, прорастающие в вечность