Белый снег на столе, на бумаге, в душе
Бывшим золотом молотой ржи.
Руки топнут в упругом, податливом, теплом замесе,
Как желание жить из иконок дорожек стекла,
Под кукушечный поезд игрушечной аськиной почты.
Шар опары дрожит, и вселенная мягко растёт,
Запах теста похож на начало любви и дождя,
Пропечённый пирог снимет с яблока жесткую кожу,
Накормлю зимних птиц и на почту сбегу за теплом.
Мне немного тревожно, но вытоплен каменный ком,
Только ж ты не скучай, настоящий как имя и дом.

Здесь давно не поют, не пекут и не любят за боль,
Только сольды и сольды, и странные полые лица,
Их нельзя удивить , поделившись последним теплом,
Только тихо в углу как сапожник однажды напиться,
И послать в небо Эйфеля как в магазин за углом,
Согревая в ладони подбитую кем-то синицу…