Я твой далёкий транс…
пройди сквозь сон навылет под ребро,
там никогда:
ни в снегопад,
ни в гололёд,
не будет тех серебряников меди
из общеложного…
И это все минёт.
Форева нас не минет,
мне очень нравится
играть огнём в камине.


В пределах прошлого – ни точки не убрать,
ни запятую,
где хотелось не поставить,
и вспоминая, как стекал последний лёд,
я забываю,
что перроны и вокзалы,
не повод встречи и не место, где тепло
в обмен на маленький билетик до надежды.

Ты нежно вспомни, как щекочут ковыли
и до и после
время между
крылатым контуром и птицы зимней тон в ночи.
На ветке памяти набухнут томью почки,
сорвав с печати тени косточек тот шрам,
где сердцу хочется оставить след руки,
тон в тон скользя по переулкам плавных линий.
И чёрной лилии распущенность и ад
ведет дорогой не проторенной ко снам,
и нам, обнявшимся до боли,
но настоящим,
на блюдце времени, под ложечкой уснув,
в неограниченном межрёберном пространстве
весну…